Porque escribir se ha convertido en un acto masturbatorio que mi cerebro necesita para seguir latiendo.....
cositas
Hadas con hachas: hadas agachadas
hadas convictas adictas a la cocaína
con pupilas dilatadas
alérgicas a la penicilina
vierten su saliva lasciva sobre las ingles rasuradas de sus compañeras de celda :
la castidad solo es un capricho absurdo de las niñas buenas
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cuidados intensivos. gracias
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que tarde tan divertida.
jo.... Malagarista tiene razón con eso de teñir los días de púrpura....
son el mejor remedio para encontrar a Tranquilidad, que a veces se esconde en las alcantarillas de la ciudad (haciendo gala de su espíritu travieso...).
Malagarista me sonríe desde la experiencia, desde la ventaja que le ofrecen esos seis años más de vida, desde la sabiduría y el miedo roto en pedazos con una botella de chardonnay....malagarista entiende demasiadas cosas y conoce demasiada gente como para sufrir.
comparte conmigo sus palabras y me hace entender a mi.
y parece que todo forma parte de una novela de Cortázar cuyo título conocemos de sobra..
al final, la literatura llena el espacio que deja la ausencia
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de cinco a nueve y media han sido unas horas mágicas
Conozco el proceso: buscar aquellas cosas que me hacen feliz para que la melancolía se diluya poco a poco. Porque algo tan hermoso no merece ser recordado desde el dolor
...pero antes de girar el caleidoscopio y empezar a ver las cosas de distinta manera. Antes de que eso suceda, quiero decir “te quiero” por ultima vez. Como una forma de agradecer todo el amor que me llevo .
y mi forma de hacerlo es rescatando este texto que nunca había publicado. que nació desde el amor y ahora se torna en despedida. Porque sé que, en algún momento, no estaré triste porque ya pasó, estaré feliz porque sucedió:
“mientras se abre el precipicio que hay entre tus labios y los míos ,dejamos caer la tarde con nuestros cuerpos ya vacíos, sedientos todavía de amor...
me encantan esas noches de paz mientras dormimos ,las risas, los brindis, el teatro, las caricias, los paseos, las cenas, las películas, los viajes que soñamos y los días que vivimos. y que al despertar, siempre la despertar, me pierdo en tus pupilas ( como una forma de volver a nacer de nuevo contigo....)
mientras en Haiti temen al suelo y buscan la ayuda caida del cielo
y en televisión el debate de la nación gira entorno a una mujer pseudoenamorada llamada Indira que llora el desamor a ritmo de la canción de moda ( Que nadie te obligue a morir cortando tus alas al volar- dice la misma)
y el papa mazinguer Z sigue sin pedir perdón por hacer apología del contagio VIH en pleno corazón de Africa
Y el paro sigue devorando las hipotecas
mientras Zapatero sigue teniendo la culpa de todo (sí, Zapatero también podría haber impedido que ayer se te quemaran las lentejas, que para eso es el jefe del gobierno)
qué importan que ayer muriera un niño trabajando en las malditas minas de coltán. no existe un número de cuenta, ni una ong, ni un solo partido político interesado en eso. al fin y al cabo, ese pequeño cadáver que ahora yace olvidado en alguna fosa común,nunca habría salido de aquel infierno: nadie le habría dado la oportunidad.
La garganta es una grieta abierta que aprieta el grito
el corazón bombea a cincuentaytres kilómetros por segundo provocando un seísmo que rompe las cuerdas vocales y éstas salen disparadas por la boca dando latigazos.
me encantaría poder dibujar esto. sentirme Rembrandt retratando en servilletas.jugar al monopoli con mis tarjetas de crédito.Ser Miss yogur de melón 2010.construir un barco pirata con azucarillos y observar desde lejos como se deshace en el agua...
me gustaría ser astroprostituta solar: poner mis servicios al ser_vicio de la ciudadanía lunar.
(imagino que la noche es una dama que se viste con albal)