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dos lecciones magistrales de interpretación
en Tideland, la pequeñita Jodelle Ferland
y en May, Angela Bettis
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Pd: necesito un experto en stop motion. tengo una idea en la cabeza....tiene que ver con botones y..."hasta ahí puedo leer Mayra"
.feliz noche
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Surrealismo gratuito
La garganta es una grieta abierta que aprieta el grito
el corazón bombea a cincuentaytres kilómetros por segundo provocando un seísmo que rompe las cuerdas vocales y éstas salen disparadas por la boca dando latigazos.
me encantaría poder dibujar esto. sentirme Rembrandt retratando en servilletas.jugar al monopoli con mis tarjetas de crédito.Ser Miss yogur de melón 2010.construir un barco pirata con azucarillos y observar desde lejos como se deshace en el agua...
me gustaría ser astroprostituta solar: poner mis servicios al ser_vicio de la ciudadanía lunar.
(imagino que la noche es una dama que se viste con albal)
continuará
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Carta a mi Padre desde Toulusse
"cuando yo tenia seis años tu ya habías pasado de los treinta, pero tenias energía suficiente como para empujar mi bicicleta y saludarme desde lejos con los ruedines en la mano. tu me enseñaste a nadar, a leer y escribir mucho antes de empezar la escuela; me descubriste a Shakespeare y, algo de lo que siempre te estaré agradecida, la poesía.
quiero darte las gracias papá, por haberme enseñado tanto, por hablarnos en inglés a la hora de la cena, por regañarnos pero nunca castigarnos, por tu ironía para afrontar nuestros pequeños tropiezos, por haber sido un ratón fetichista de los dientes de leche o un rey venido de Oriente adicto a los polvorones y las copas de anís . Tampoco creas que me olvido de los juegos que preparabas para encontrar el tesoro perdido en el bosque y la infinidad de veces que me has repetido el nombre de todos y cada uno de los tipos de arboles que íbamos encontrando en nuestros largos paseos...
papá, gracias por ser tan generoso, tan bueno y tan honesto conmigo
gracias por mostrarme el camino sin soltar nunca mi mano....
te quiero "
nota al pie de escalera:
esta carta nunca busco la sintaxis o la metrica perfecta,
sencillamente
los pensamientos desordenados han buscado su guarida
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quiero darte las gracias papá, por haberme enseñado tanto, por hablarnos en inglés a la hora de la cena, por regañarnos pero nunca castigarnos, por tu ironía para afrontar nuestros pequeños tropiezos, por haber sido un ratón fetichista de los dientes de leche o un rey venido de Oriente adicto a los polvorones y las copas de anís . Tampoco creas que me olvido de los juegos que preparabas para encontrar el tesoro perdido en el bosque y la infinidad de veces que me has repetido el nombre de todos y cada uno de los tipos de arboles que íbamos encontrando en nuestros largos paseos...
papá, gracias por ser tan generoso, tan bueno y tan honesto conmigo
gracias por mostrarme el camino sin soltar nunca mi mano....
te quiero "
nota al pie de escalera:
esta carta nunca busco la sintaxis o la metrica perfecta,
sencillamente
los pensamientos desordenados han buscado su guarida
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"En el mundo actual, se está invirtiendo cinco veces más en medicamentos para la virilidad masculina y silicona para mujeres, que en la cura del Alzheimer. De aquí a algunos años, tendremos viejas de tetas grandes y viejos con pene duro, pero ninguno de ellos se acordará para que sirven"
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"En el mundo actual, se está invirtiendo cinco veces más en medicamentos para la virilidad masculina y silicona para mujeres, que en la cura del Alzheimer. De aquí a algunos años, tendremos viejas de tetas grandes y viejos con pene duro, pero ninguno de ellos se acordará para que sirven"
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El Circo de la Mariposa
Nadja me lo regalo ayer. ahora me toca compartir esta dosis de belleza con el resto...
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textos que escribieron otros
Y tenía que encontrarla como se encuentra a las mujeres que han de arruinar nuestra vida: por casualidad, en la hora del aburrimiento, que es la hora de los grandes, estúpidos e irremediables peligros.
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Nadja
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cae la tarde en silencio mientras los dedos bailan entre el teclado del ordenador.
Un momento sencillo que da alegría a la casa.
******************
mi madre queria hacerse un blog. yo la enseñaba como se publica un texto. Ella quiso hacer una prueba con el mio y escribio este texto. que linda es
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cae la tarde en silencio mientras los dedos bailan entre el teclado del ordenador.
Un momento sencillo que da alegría a la casa.
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mi madre queria hacerse un blog. yo la enseñaba como se publica un texto. Ella quiso hacer una prueba con el mio y escribio este texto. que linda es
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vestigios de lo irreal
pense en plantar un huerto de bombillas
pero resulta mas practico y rentable, con los tiempos que corren, inventir en una lavanderia de libros usados
azulejos verdes
grandes lavadoras que se activaran con mandos de la tele
y un hilo musical con canciones acusticas.
me encantan las acusticas : me hacen pensar que estoy en una pelicula donde los titulos de credito aparecen mientras desayuno (plano secuencia)escondidos en los ingredientes de los cereales (primerisimo primer plano. zoom out)
sigamos con la lavanderia. que tendra una gran puerta de cristal, giratoria, como las de los hoteles. y los precios vendran en griego antiguo: en la estateria del detergente colocare una par de diccionarios para su traduccion, porque traducir textos del griego al español siempre me parecio algo muy entretenido y son muchos los minutos muertos que uno se pasa en una lavanderia viendo la vida pasar y la ropa lavar.
dicho esto, continuo con lo siguiente.
tengo un virus y una enfermedad.
el primero se ha llevado mis acentos y, aunque he logrado acostumbrarme, sigo sintiendo que me falta algo . la segundA se ha llevado a la señorita Ins (piracion), que es una palabra muy fina a la que tampoco puedo poner acento. Cuando Ins (piracion) se marcha , suelo conseguir que regrese con un trozo de queso provolone Val padana y algo de champagne, pero si llega "la enfermedad de la linea horizontal", me arranca a Ins (piracion) del pecho y pueden pasar meses hasta que vuelvo a verla.
quiza el amor llegue para mitigar los daños colaterales de semejante perdida
o quiza....o quiza....quien sabe
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sabina habla de gangrena en el corazon
y ya no escribo poesias
que el amor nunca me inspiro :
a veces quiero que me abandones
para empezar a escribir mejor
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sabina habla de gangrena en el corazon
y ya no escribo poesias
que el amor nunca me inspiro :
a veces quiero que me abandones
para empezar a escribir mejor
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Marina se abre paso entre un calor que mata hasta los sueños.
Sueños derretidos y niñas que cubren su rostro para no ver el fin del mundo...
Cuerpos desteñidos y manos que acarician y sonríen con los dedos....
(sonrisas dérmicas que se abren paso entre las grietas de mis brazos)
A los dieciséis años alguien me habló de Kant . conseguí entender su crítica de la razón pura, pero prefería a Platón y su mundo de ideas y eidolas (las imágenes de si mismos que los objetos emiten) aunque siempre me pregunté qué pasaba con nosotros...¿cuántas imágenes de uno mismo somos capaces de crear? Nadie habló de eso, de que somos como una cebolla con tantas capas que moriremos sin haberlas descubierto todas, nadie habló del juego de máscaras que nos traemos con el resto del mundo...nadie habló de ello no, al menos no lo hicieron en serio. Aún así, es cierto que nadie se acuerda de Platón..... termina el curso y sólo puedes citar a Ortega y Gasset con aquello de “yo soy yo y mis circunstancias”; la memoria es demasiado selectiva.
A los dieciocho me reinvento a mi misma con un sistema carente de piezas: el sistema es muy fácil, borrar y escribir encima. A los veinte me canso de borrar y simplemente escribo encima.
A los veintidós compro un par de libros al peso. Una novela de una escritora rusa y una edición de El Principito bilingüe, muy antigua : “ Si quelqu´un aime une fleur qui n´existe qu´a un exemplaire dans les millions et les millions d ´ etoiles ça suffit pour qu´il soi heureux cuand il les regarde. Il se dit: ma fleur est là quelque part”
Y a los veintitrés aún me gustan las lentejas y las medias verdes de Irma la dulce.
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Para ser feliz hay que haber sido infeliz. Sin el aprendizaje del dolor, la felicidad no es sólida (...) No hemos sido preparados para la felicidad porque no estamos preparados para el dolor. Hemos crecido en la religión de la comodidad. Tenemos que saber quiénes somos y a quién amamos. Tenemos que estar agotados para vivir una historia inagotable (...) No sé lo que me reserva el pasado, pero sigo avanzando, en el maravillado terror, porque no tengo otra elección, avanzo, menos despreocupado que otras veces, pero avanzo de todos modos, avanzo a pesar de todo, avanzo y os juro que resulta hermoso.
FRÉDÉRIC BEIGBEDER "El amor dura tres años"
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IDILIO EN EL CAFÉ
Ahora me pregunto si es que toda la vida
hemos estado aquí. Pongo, ahora mismo,
la mano ante los ojos -qué latido
de la sangre en los párpados- y el vello
inmenso se confunde, silencioso,
a la mirada. Pesan las pestañas.
No sé bien de qué hablo. ¿Quiénes son,
rostros vagos nadando como en un agua pálida,
éstos aquí sentados, con nosotros vivientes?
La tarde nos empuja a ciertos bares
o entre cansados hombres en pijama.
Ven. Salgamos fuera. La noche. Queda espacio
arriba, más arriba, mucho más que las luces
que iluminan a ráfagas tus ojos agrandados.
Queda también silencio entre nosotros,
silencio
y este beso igual que un largo túnel
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IDILIO EN EL CAFÉ
Ahora me pregunto si es que toda la vida
hemos estado aquí. Pongo, ahora mismo,
la mano ante los ojos -qué latido
de la sangre en los párpados- y el vello
inmenso se confunde, silencioso,
a la mirada. Pesan las pestañas.
No sé bien de qué hablo. ¿Quiénes son,
rostros vagos nadando como en un agua pálida,
éstos aquí sentados, con nosotros vivientes?
La tarde nos empuja a ciertos bares
o entre cansados hombres en pijama.
Ven. Salgamos fuera. La noche. Queda espacio
arriba, más arriba, mucho más que las luces
que iluminan a ráfagas tus ojos agrandados.
Queda también silencio entre nosotros,
silencio
y este beso igual que un largo túnel
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me gusta caminar por una ciudad extraña, me hace sentir más libre que nunca. aquí puedo ser cualquiera, quien yo quiera: una estudiante de erasmus recién llegada de Trieste, una socióloga que recorre el mundo persiguiendo teorías, una escritora que va dejando poemas en los bancos de los parques y afirma no haber amado nunca, una violonchelista enamorada que siempre termina huyendo, una ludópata que colecciona nancys antiguas , unas asesina en serie que adora el té de vainilla.... y caminar...porque
las fachadas son la carta con el menú del día,mis pies son dos tenedores que arañan el alfalto, las glorietas son platos que rebaño con la mirada, las esquinas dibujan secretos y el mar...que lo impregna todo. ...
no tengo poesía para dejar caer hoy en este texto, pero creemé cuando te digo que los nombres de las calles son versos que riman y la ciudad se muestra como una mujer nadando en una pecera de almíbar...
este ultimo verso se lo robo a Nadja, que me ha enseñado a ser libre y a ver lo pequeño como algo enorme...
...
una tarde entera escuchando la misma canción
mariposas atrapadas en la caja torácica (segunda puerta a la izquierda, muy cerca del salón).
Poesía en cantidades demenciales.
Conversaciones telefónicas que alivian nuestras ganas
la sonrisa tatuada . el pensamiento que no acaba
que bonito, que precioso, que agradable todo....
(incluso la lluvia y el barro que tiñe los charcos)
pareces Dorothy haciendo equilibrios sobre el tejado de baldosas amarillas
pareces una loca jugando con una cerilla
nadie se fía :
prohibido por decreto ley que las personas enamoradas piloten aviones, conduzcan barcos y hagan operaciones a corazón abierto.
Las personas enamoradas deben pasar su enfermedad juntas, en casa. Con el teléfono cerca por si ocurre alguna emergencia y la cama preparada para los días de mayor incidencia de la enfermedad.
La sociedad agradecerá este gesto premiándoles, cuando la enfermedad pase, con un lote de clínex y la película Los puentes de Maddison (la sociedad considera que la historia de amor entre Clint Eastwood y Meryl Streep ayuda notablemente al proceso de recuperación. así es la sociedad).
aunque ya sabes.....
______________siempre hay excepciones que confirman la regla___________________
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una tarde entera escuchando la misma canción
mariposas atrapadas en la caja torácica (segunda puerta a la izquierda, muy cerca del salón).
Poesía en cantidades demenciales.
Conversaciones telefónicas que alivian nuestras ganas
la sonrisa tatuada . el pensamiento que no acaba
que bonito, que precioso, que agradable todo....
(incluso la lluvia y el barro que tiñe los charcos)
pareces Dorothy haciendo equilibrios sobre el tejado de baldosas amarillas
pareces una loca jugando con una cerilla
nadie se fía :
prohibido por decreto ley que las personas enamoradas piloten aviones, conduzcan barcos y hagan operaciones a corazón abierto.
Las personas enamoradas deben pasar su enfermedad juntas, en casa. Con el teléfono cerca por si ocurre alguna emergencia y la cama preparada para los días de mayor incidencia de la enfermedad.
La sociedad agradecerá este gesto premiándoles, cuando la enfermedad pase, con un lote de clínex y la película Los puentes de Maddison (la sociedad considera que la historia de amor entre Clint Eastwood y Meryl Streep ayuda notablemente al proceso de recuperación. así es la sociedad).
aunque ya sabes.....
______________siempre hay excepciones que confirman la regla___________________
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