Quiero que seas tu quien más me recuerde
cuando mi vida se pare como un reloj viejo.
No le prestes al olvido la voz de mi memoria,
recita mis versos, estos que escribo ahora,
cada vez que mi muerte no te deje encontrarme.
Y dile a la gente que nuestro amor no tuvo grietas
-convertimos el deseo en primo lejano del tiempo
y la ternura en el refugio donde parar a descansar-
Cuando yo desaparezca,
háblale a los vivos de nosotros
y no me pienses con tristeza:
que lo mejor de mí existirá
mientras tu me avivas en sueños
cositas
Laberinto
Niño, ven a jugar conmigo
que me aburro en este mundo.
Niño,dibujaré un corazón en tu boca
para que dispares palabras rojas
a los mendigos cubiertos de ceniza
que buscan magia en la basura:
solamente la belleza es capaz
de curar la ceguera crónica
que sufren los muertos de sueños.
No me contaron la historia de esta manera,
no me enseñaron las reglas del juego,
que la vida era un tablero de ajedrez
con todas las casillas negras.
Pero quiero pensar que será diferente,
que girará esta peonza unos grados
y cambiaremos el mundo como dijiste:
"tu con tu luz, yo con mis sombras"
Niño, ven a jugar conmigo
que me aburro en este mundo.
Niño,dibujaré un corazón en tu boca
para que dispares palabras rojas
a los mendigos cubiertos de ceniza
que buscan magia en la basura:
solamente la belleza es capaz
de curar la ceguera crónica
que sufren los muertos de sueños.
No me contaron la historia de esta manera,
no me enseñaron las reglas del juego,
que la vida era un tablero de ajedrez
con todas las casillas negras.
Pero quiero pensar que será diferente,
que girará esta peonza unos grados
y cambiaremos el mundo como dijiste:
"tu con tu luz, yo con mis sombras"
Vivo entre dos realidades: el cuento y la pesadilla.
El cuento
Sueño despierta en mundo de imágenes donde la fotografía, la poesía y los dibujos son mi paisaje. En este lugar llamado Cuento, mi bañera se llena con botones y de la ducha salen hilos en vez de agua. El lavaplatos lleno de espuma se llama "paisaje nevado", los azucarillos en un vaso de leche son botes salvavidas y en las televisiones rotas los niños pescan colores... aquí nada duele, solo existe el sentido del humor como lenguaje...
La pesadilla
Vivo dormida en un mundo donde la gente presume de su ignorancia y la horas pasan tediosamente ante bocas vacías de palabras ;laberintos sin salida donde el político es el gato que juega a cazar ratones (mil dólares por cada presa).Pesadilla resulta ser un lugar extraño donde resulta dificil sobrevivir y quisiera ser un ciego más que se conforma con intuir el camino ayudado por su bastón (la felicidad del que camina entre tinieblas). Quisiera ser periodista y redactar un titular: LA GENTE QUE NO SABE SOÑAR, ES GILIPOLLAS. Estas personas que viven siempre en Pesadilla, no conocen la manera de viajar a otros lugares porque creen que no hay nada más allá de sus fronteras.
Os invito a una café mientras comentamos este video sobre Bukowski (aunque no demasiado tiempo porque, como dice MrInspiración, "hablar siempre de los mismos temas gafapasta no te deja ver el resto de las cosas, si solo hablas de personajes y cosas que no están en tu vida te creas un micromundo y pierdes la perspectiva de lo que te rodea ")Fijaos que comienza con la pregunta-comentario de un periodista gilipollas y termina con....este es el poema que lee ,al final, mi brillante Charles; sacad vuestras propias conclusiones.
La Ducha
Nos gusta ducharnos después
(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y ella me lava primero
me extiende el jabón por los huevos
los levanta
los aprieta,
luego me lava la polla:
"¡oye esto sigue duro!"
luego me lava el vello de ahí abajo,
la tripa, la espalda, el cuello, las piernas,
yo sonrío sonrío sonrío,
y después la lavo yo a ella ...
primero el coño,
me pongo detrás, mi polla en sus nalgas
suavemente enjabono los pelos del coño,
lavo ahí con un movimiento suave
tal vez me detenga más de lo necesario,
luego las piernas por detrás, el culo,
la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
enjabono los pechos, luego la tripa, el cuello,
las piernas por delante, los tobillos, los pies,
y luego el coño, una vez más, para que me dé suerte...
otro beso, y ella sale primero,
se seca, a veces canta mientras yo sigo allí
pongo el agua más caliente
disfrutando los buenos momentos del milagro amoroso
luego salgo...
normalmente es por la tarde y todo está tranquilo,
y mientras nos vestimos hablamos sobre qué otra cosa
podríamos hacer,
pero el estar juntos resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo
porque mientras esas cosas estén resueltas
en la historia de un hombre y
una mujer, es diferente para cada uno
mejor y peor para cada uno...
para mí, es tan espléndido como para recordarlo
después de la marcha de los ejércitos
y de los caballos que pasan por las calles fuera
después de los recuerdos del dolor y el fracaso y la desdicha:
Linda, tú me has traído esto,
cuando te lo lleves
hazlo lenta y suavemente
hazlo como si estuviera muriéndome en sueños
en lugar de en vida, amén.
Cuentos escritos con cucharas
Tú no eres como los demás niños -decía mi madre- Y si no puedes sobrevivir en este mundo, mejor será que te construyas uno propio. (J. Winterson)
Compartid vuestro mundo con otras personas como vosotros.No os preocupéis, sabréis reconocerlos...y la experiencia será maravillosa.
Disfrutad sin miedo. Siempre.
Pd:Ahora necesito irme de aquí, de todos lados... y volver con palabras nuevas.
.
Justo cuando estaba a punto de empezar
a jugar con el fuego del mechero apareces
y ya no recuerdo nada de lo que decías
mientras intentaba ocultar mi cara
sólo quiero oírte
suplicando las palabras
que apagaron el incendio
que hicieron seguir mintiendo
sobre historias raras de humo negro
y playas encantadas
que nunca pueda verlas estallar
lo pido sin mentir a nadie más
Intenta imaginar un mundo paralelo
donde tú y yo somos mejores
que un millón de veces esto
en un instante vuelvo a ser
el tipo que supera los destellos
y esta vez tu voz
irá un segundo por delante del futuro
romperemos la línea de espacio tiempo
y gritaremos
Todo está parado en punto muerto
a punto de empezar de nuevo
llevo meses asomado al precipicio
y si no avanzo es peor que si me caigo
que me empujen y estrellarme
es la manera más sincera
de afrontar lo que nos queda
que nunca vuelva a verlas estallar
ya no quiero mentir a nadie más
Intenta imaginar
un mundo paralelo
donde tú y yo somos mejores
que un millón de veces esto
en un instante vuelvo a ser
el tipo que supera los destellos
y esta vez tu voz
irá un segundo por delante del futuro
romperemos la línea de espacio tiempo
y gritaremos, gritaremos
Universo, año xxxxx
Carta a un inventor de palabras
¿Dónde guardaremos ahora esos dibujos que quedan por pintar? el de la pareja que, sentada en un café, se pasa las palabras como pompas de jabón de boca en boca, el de aquel chico asomado a la ventana lanzando dardos en dirección a su vecina con un globo como corazón...
En nuestro mundo se venden paraguas para la lluvia de besos, las casas tienen paredes pintadas con globos y un molinillo de colores es capaz de salvar la vida de nuestras plantas a través del soplido de su dueño; en nuestro mundo reímos antes de dormir y hacemos el amor al despertar, las siestas siempre se hacen en compañía y dejan un sabor dulce. Tenemos un lenguaje propio; existe una palabra mágica que alegra los días tristes y otra para definir esos abrazos cargados de ternura que se dan en la cama; No tenemos himno ni bandera, no tienen nombre nuestros países (nunca hizo falta) pero sí nos pertenece una canción con una cualidad muy especial: calmar el dolor las noches de insomnio.
No, no habrás más cartas como esta,pero me parecía injusto salir de nuestro mundo así de repente, aprentando una tecla.... se merece , al menos, dejar por escrito algunas letras que hablen de él con cierta honestidad.
Fuiste y serás siempre conmigo el lugar que construimos con dulzura, ese refugio que no figura en los mapas porque solo nosotros sabemos cómo llegar. Y quiero que sepas que dibujar el camino ... fue algo precioso.
Paseando Juan Ramón Jiménez por la playa en compañía de Don Juan, éste observa cómo el poeta se detiene a cada rato en la orilla para tocar el agua. Movido por la curiosidad, le pregunta:
"¿por qué te detienes para coger el agua del mar con tus manos?"
tras una pausa, el poeta responde:
"porque no he perdido la esperanza de encontrarme con Zenobia de nuevo"
(las cenizas de su mujer habían sido arrojadas al mar años antes....)
"¿por qué te detienes para coger el agua del mar con tus manos?"
tras una pausa, el poeta responde:
"porque no he perdido la esperanza de encontrarme con Zenobia de nuevo"
(las cenizas de su mujer habían sido arrojadas al mar años antes....)
(Agosto 2010)
Sucede
A veces las ganas se quedan flotando dentro
y solo puedo escupir dudas no resueltas:
el lado de la cama que eliges sin preguntar,
el sabor de tu piel si despiertas a mi lado.
Voy lamiendo la ceniza de un recuerdo ciego
porque tu nunca fuiste más que un motivo más
para echar de menos algo que no llegó a suceder.
Déjame salir corriendo sin abrir cicatrices,
huir del cementerio de promesas incumplidas:
Tu te quedaste con mi amor,
yo me quedé con las ganas.
.
La vuelta al mundo
"La vuelta al mundo" de Esperanza González Perlado, mi madre. El deseo, haciendo equilibrios horizontales, camina entre sus mitades:
un corazón tan grande se parte en dos sin remedio.
Tu obra es música pintada con acordes de acuarela. Los colores, que tus manos acarician sin descanso, crean realidades acrílicas al servicio de la emoción...
Gracias Esperanza, por compartir tu belleza conmigo. Siempre.
_despedida del desastre (1ª parte)
Carta de Mr Ocean para Femme Fatale
Pero no pases por delante de mi puerta
con el teléfono apagado y las ganas encendidas
porque estoy cansado de tu buzón de voz:
invisible cementerio de palabras subterráneas.
Como a tí, también me gusta que me quieran
y mi amor ya se aburrió de tus disfraces:
con el teléfono apagado y las ganas encendidas
porque estoy cansado de tu buzón de voz:
invisible cementerio de palabras subterráneas.
Como a tí, también me gusta que me quieran
y mi amor ya se aburrió de tus disfraces:
dejaré de buscar en la calle las migas de pan
que caminan pegadas a tus zapatos de tacón.
Cariño, no me quieras tanto y quiéreme mejor.
que caminan pegadas a tus zapatos de tacón.
Cariño, no me quieras tanto y quiéreme mejor.
Me regaló un arco iris
"Solo algunas personas pueden verlo" me dijo mientras yo observaba una estela cromática a través del cristal.
Me regaló un arco iris
Y los días eran naranjas, los sabores azules,las canciones violetas....
Tras el primer beso, un escalofrío se dibujó en la piel y un"nunca he tenido el corazón tan rojo" se abrió paso entre el silencio de los labios al tocarse.
Eso es magia . Nos seduce por un breve o largo período de tiempo, pero nunca desaparece: las personas no se la llevan cuando se marchan, la mantienen viva en nosotros con su recuerdo. Y llega el momento de aprender a recordar: sin daño, sin heridas ni cicatrices...con una sonrisa donde quede escrita: mi vida está llena de colores intensos, apenas conozco los grises.
Gracias a todas las personas que pasaron por mi orilla, hoy puedo decir:
No estoy triste porque ya pasó, sino feliz porque sucedió.
Pájaros ciegos
Yo estaba tumbada en una hamaca. En una ciudad que no era la mía. En un jardín que no era el mío. Pero me sentía como en casa leyendo el último capítulo de Tokio Blues y bebiendo té helado mientras caía la tarde... de repente un murciélago planea cerca de mí y , dejando el libro acostado en mi pecho, observo el cielo lleno de manchas oscuras en movimiento (parecen cometas negras) Empiezo a pensar en los murciélagos y me doy cuenta de que son ciegos como los topos. Entonces ¿podrían ser los murciélagos topos que querían volar? ¿cómo consiguieron sus alas? empecé a escribir un cuento y dibujé cómo me imagino yo al primer topo que tuvo alas ....
Versos que escribí dormida...
La felicidad consiste en pasar más tiempo disfutando lo que tienes que añorando lo que no tienes.
Pero la felicidad no es cuantificable, las cosas, las personas… no nos pertenecen, nosotros pertenecemos a ellas en la medida que las amamos ...
Carta de Dorogaia a JeanPaul en la madrugada
Mis dedos son agujas cosiendo caricias en tu espalda,
cerrados los labios, no queda sino hablar con la piel,
dejar que el silencio de las palabras escondidas
deje paso al ruido de los cuerpos que se encuentran.
Me habré marchado, es probable, pero es justo decirte
-aunque las palabras nunca imparten justicia-
que esta noche vives en mí de forma infinita :
no parece el deseo un árbol de hoja caduca
en este desierto de sábanas cubiertas de nieve...
.
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