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una tarde entera escuchando la misma canción



mariposas atrapadas en la caja torácica (segunda puerta a la izquierda, muy cerca del salón).



Poesía en cantidades demenciales.


Conversaciones telefónicas que alivian nuestras ganas


la sonrisa tatuada . el pensamiento que no acaba

que bonito, que precioso, que agradable todo....


(incluso la lluvia y el barro que tiñe los charcos)


pareces Dorothy haciendo equilibrios sobre el tejado de baldosas amarillas

pareces una loca jugando con una cerilla


nadie se fía :


prohibido por decreto ley que las personas enamoradas piloten aviones, conduzcan barcos y hagan operaciones a corazón abierto.


Las personas enamoradas deben pasar su enfermedad juntas, en casa. Con el teléfono cerca por si ocurre alguna emergencia y la cama preparada para los días de mayor incidencia de la enfermedad.


La sociedad agradecerá este gesto premiándoles, cuando la enfermedad pase, con un lote de clínex y la película Los puentes de Maddison (la sociedad considera que la historia de amor entre Clint Eastwood y Meryl Streep ayuda notablemente al proceso de recuperación. así es la sociedad).

aunque ya sabes.....

______________siempre hay excepciones que confirman la regla___________________










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se encontraron, sus soledades se ahogaron en aquellas copas de lambrusco que compartieron bajo la luz de las velas.

quiero besarte

pues hazlo- responde ella


sus besos escriben una historia en las esquinas de la ciudad


el corazon latiendo a trescientos kilometros por hora


las pupilas dilatadas


y.... esas mariposas......que volvieron en busca del calor del amor extraviado



Sonrien, no pueden evitarlo. se quieren, intentan ocultarlo . pero ya no pueden.



28.11.09


por las personas que aparecen para hacernos felices. derrepente. siempre



gracias









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nos besamos y empezó a nevar o empezó a nevar y nos besamos no recuerdo bien porque yo solo te miraba y tu solo me mirabas quieres casarte conmigo me preguntaste y yo pensé que era la locura más grande de todas y no era apropiado llevarte a mi cama esa misma noche pero pasamos dos días enteros haciendo el amor vamos a morir de inanición dijiste vamos a morir de amor respondí y supe que nada en ese instante podía acabarse excepto nuestros cuerpos rotos que algún día acabarían muriendo antes de decir te he querido tanto que cualquier cosa que diga sonará absurda




siempre que escucho a Finch me pongo tierna....


Feliz noche








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que mujer tan maravillosa.

sabia que tarde o temprano terminaria publicando algun video Desordenado.

solo era cuestion de tiempo






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Me cosí la vena aorta que cortaste con la aguja de un tacón.

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Once de Marzo

No estábamos haciendo el amor, no, el once de marzo del dos mil cuatro, cuando los trenes estallaron sobre las vías y Atocha olió a carne quemada a sangre menstrual a muerte el olor del infierno el olor de las heridas.   No estábamos haciendo el amor, no, esa mañana de apariencia inocente cuando el terror explotó sus bombas incendiarias y el humo asfixiaba los pulmones hinchaba los ojos exprimía los cerebros.   No éramos dos éramos muchos más éramos mil esta vez sangrando por los oídos estupefactos ante la muerte indefensos ante la crueldad niños de pecho súbitamente huérfanos.   ¿Dónde estaban las madres ya sin hijos? ¿Dónde los hijos ya sin padre?   No hacíamos el amor esa mañana, no, como todos aquellos que súbitamente segados terriblemente arrancados de sus cuerpos separados para siempre cerraron sus ojos al color del cielo a la rara luminosidad del amanecer.   En algún momento pensé que era un bárbaro castigo de dioses iracundos –todos los dioses son iracundos y salvajes– por haber dejado de amarnos por haber traicionado el pacto de la carne que invita a gozar antes de morir. CPR

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El once de septiembre del dos mil uno mientras las Torres Gemelas caían, yo estaba haciendo el amor. El once de septiembre del año dos mil uno a las tres de la tarde, hora de España, un avión se estrellaba en Nueva York, y yo gozaba haciendo el amor. Los agoreros hablaban del fin de una civilización pero yo hacía el amor. Los apocalípticos pronosticaban la guerra santa, pero yo fornicaba hasta morir –si hay que morir, que sea de exaltación–. El once de septiembre del año dos mil uno un segundo avión se precipitó sobre Nueva York en el momento justo en que yo caía sobre ti como un cuerpo lanzado desde el espacio me precipitaba sobre tus nalgas nadaba entre tus zumos aterrizaba en tus entrañas y vísceras cualesquiera. Y mientras otro avión volaba sobre Washington con propósitos siniestros yo hacía el amor en tierra –cuatro de la tarde, hora de España– devoraba tus pechos tu pubis tus flancos hurí que la vida me ha concedido sin necesidad de matar a nadie. Nos amábamos tierna apasionadamente en el Edén de la cama –territorio sin banderas, sin fronteras, sin límites, geografía de sueños, isla robada a la cotidianidad, a los mapas al patriarcado y a los derechos hereditarios– sin escuchar la radio ni el televisor sin oír a los vecinos escuchando sólo nuestros ayes pero habíamos olvidado apagar el móvil ese apéndice ortopédico. Cuando sonó, alguien me dijo: Nueva York se cae ha comenzado la guerra santa y yo, babeante de tus zumos interiores no le hice el menor caso, desconecté el móvil miles de muertos, alcancé a oír, pero yo estaba bien viva, muy viva fornicando. “¿Qué ha sido?”, preguntaste, los senos colgando como ubres hinchadas. “Creo que Nueva York se hunde”, murmuré, comiéndome tu lóbulo derecho. “Es una pena”, contestaste mientras me chupabas succionabas mis labios inferiores. Y no encendimos el televisor ni la radio el resto del día, de modo que no tendremos nada que contar a nuestros descendientes cuando nos pregunten qué estábamos haciendo el oncede septiembre del año dos mil uno, cuando las Torres Gemelas se derrumbaron sobre Nueva York. Cristina Peri Rossi

Duffy - Warwick Avenue
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Esta llorando....en un plano secuencia que dura tresminutostreintayseissegundos,ella llora como una verdadera actriz de cine

y , da igual que haya tinte de por medio, yo veo a una preciosa mujer rubia con la uñas pintadas de rojo escarlata cuyos ojos destiñen como charcos de agua manchada....

hace unos dias, Hilary Swank decía en una de sus entrevistas: “no entiendo por que hay tanta rivalidad entre las mujeres, deberíamos apoyarnos las unas a las otras en vez de atacarnos”. Y tenia razón. Durante siglos se nos ha educado en la competitividad para tratar de separarnos, porque la unión hace la fuerza y nuestra fuerza da mucho miedo.

Pero es hora de empezar a llamar a las cosas por su nombre:

una treinteañera sin pareja no es una solterona, ni es más sucia la que se masturba ni más puta la que más folla. Una mujer sin las axilas depiladas puede oler muy bien , puede ser rubia y no ser tonta, puede tener la regla y no estar loca. Lloramos, sentimos, acariciamos, cuidamos, escuchamos, decimos y callamos...somos fuertes y capaces de dar vida, pero no nos pidas que a los cuarenta tengamos las tetas en su sitio ni la piel tersa porque suficiente trabajo le damos a nuestro cuerpo con prepararlo, desde la adolescencia, para traer hijos al mundo;

basta ya de exigir y envidiar a las demás mujeres, somos de una misma raza que nace de la tierra; destruyeron nuestros Akelarres, nos desterraron, insultaron y calificaron como sexo débil....no tiremos mas piedras sobre nuestro propio tejado, no demos la razón a aquellos que intentaron dejarnos en un segundo plano.

si puedes...dejate morir un rato en la bañera mientras escuchas esta canción














te dejo que pongas su disco entero




se llama Nneka. tiene el pelo como un algodón de azúcar.


es preciosa

Mírame, soy feliz. Tu juego me ha dejado Así

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la Goule

Mis trenzas son dos trozos de intestino grueso Mis trenzas son dos trozos de intestino grueso

Me he pasado toda la tarde buscando un nombre para cada uno de mis huesos : el Fémur ya no es Fémur , se llama Roberto.

preguntando a las vecinas que coño es eso de hacer fotografías a través de la mirilla a todas las psicópatas que llaman a mi puerta

buscando macarrones debajo del sofá

pegando pegatinas en el cristal, porque no tengo cortinas,

escribiendo la lista de la compra en la pared del comedor

cortando calamares con las agujas del reloj de la cocina

asi, las horas como cuentas de una cuenta que nunca se termina, van pasando

y la tarde se pone su traje de puta de lujo para encender las bombillas de la ciudad


"
Llámame noche" les dice a los hombres que asoman sus billetes por la ventanilla del coche.

Carta de una muñeca hinchable

 

QuiEro decirte Lain*

que esta noche Lain*, esta noche....


los hilos forman laberintos escondidos en los pliegues de la cama...

el plástico___ resulta frío incluso para mi piel....

vamos a dejar que la música examine el fondo de nuestras pupilas antes que amanezca....y bebamos...bebamos de esta etílica fantasía de cristal.....

porque nunca fui más perfecta de lo que tú me imaginaste...