Porque escribir se ha convertido en un acto masturbatorio que mi cerebro necesita para seguir latiendo.....
cositas
se encontraron, sus soledades se ahogaron en aquellas copas de lambrusco que compartieron bajo la luz de las velas.
quiero besarte
pues hazlo- responde ella
sus besos escriben una historia en las esquinas de la ciudad
el corazon latiendo a trescientos kilometros por hora
las pupilas dilatadas
y.... esas mariposas......que volvieron en busca del calor del amor extraviado
Sonrien, no pueden evitarlo. se quieren, intentan ocultarlo . pero ya no pueden.
28.11.09
por las personas que aparecen para hacernos felices. derrepente. siempre
gracias
.
.
nos besamos y empezó a nevar o empezó a nevar y nos besamos no recuerdo bien porque yo solo te miraba y tu solo me mirabas quieres casarte conmigo me preguntaste y yo pensé que era la locura más grande de todas y no era apropiado llevarte a mi cama esa misma noche pero pasamos dos días enteros haciendo el amor vamos a morir de inanición dijiste vamos a morir de amor respondí y supe que nada en ese instante podía acabarse excepto nuestros cuerpos rotos que algún día acabarían muriendo antes de decir te he querido tanto que cualquier cosa que diga sonará absurda
siempre que escucho a Finch me pongo tierna....
Feliz noche
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Once de Marzo
No estábamos haciendo el amor, no, el once de marzo del dos mil cuatro, cuando los trenes estallaron sobre las vías y Atocha olió a carne quemada a sangre menstrual a muerte el olor del infierno el olor de las heridas. No estábamos haciendo el amor, no, esa mañana de apariencia inocente cuando el terror explotó sus bombas incendiarias y el humo asfixiaba los pulmones hinchaba los ojos exprimía los cerebros. No éramos dos éramos muchos más éramos mil esta vez sangrando por los oídos estupefactos ante la muerte indefensos ante la crueldad niños de pecho súbitamente huérfanos. ¿Dónde estaban las madres ya sin hijos? ¿Dónde los hijos ya sin padre? No hacíamos el amor esa mañana, no, como todos aquellos que súbitamente segados terriblemente arrancados de sus cuerpos separados para siempre cerraron sus ojos al color del cielo a la rara luminosidad del amanecer. En algún momento pensé que era un bárbaro castigo de dioses iracundos –todos los dioses son iracundos y salvajes– por haber dejado de amarnos por haber traicionado el pacto de la carne que invita a gozar antes de morir. CPR |
El once de septiembre del dos mil uno mientras las Torres Gemelas caían, yo estaba haciendo el amor. El once de septiembre del año dos mil uno a las tres de la tarde, hora de España, un avión se estrellaba en Nueva York, y yo gozaba haciendo el amor. Los agoreros hablaban del fin de una civilización pero yo hacía el amor. Los apocalípticos pronosticaban la guerra santa, pero yo fornicaba hasta morir –si hay que morir, que sea de exaltación–. El once de septiembre del año dos mil uno un segundo avión se precipitó sobre Nueva York en el momento justo en que yo caía sobre ti como un cuerpo lanzado desde el espacio me precipitaba sobre tus nalgas nadaba entre tus zumos aterrizaba en tus entrañas y vísceras cualesquiera. Y mientras otro avión volaba sobre Washington con propósitos siniestros yo hacía el amor en tierra –cuatro de la tarde, hora de España– devoraba tus pechos tu pubis tus flancos hurí que la vida me ha concedido sin necesidad de matar a nadie. Nos amábamos tierna apasionadamente en el Edén de la cama –territorio sin banderas, sin fronteras, sin límites, geografía de sueños, isla robada a la cotidianidad, a los mapas al patriarcado y a los derechos hereditarios– sin escuchar la radio ni el televisor sin oír a los vecinos escuchando sólo nuestros ayes pero habíamos olvidado apagar el móvil ese apéndice ortopédico. Cuando sonó, alguien me dijo: Nueva York se cae ha comenzado la guerra santa y yo, babeante de tus zumos interiores no le hice el menor caso, desconecté el móvil miles de muertos, alcancé a oír, pero yo estaba bien viva, muy viva fornicando. “¿Qué ha sido?”, preguntaste, los senos colgando como ubres hinchadas. “Creo que Nueva York se hunde”, murmuré, comiéndome tu lóbulo derecho. “Es una pena”, contestaste mientras me chupabas succionabas mis labios inferiores. Y no encendimos el televisor ni la radio el resto del día, de modo que no tendremos nada que contar a nuestros descendientes cuando nos pregunten qué estábamos haciendo el oncede septiembre del año dos mil uno, cuando las Torres Gemelas se derrumbaron sobre Nueva York. Cristina Peri Rossi |
"
Llámame noche" les dice a los hombres que asoman sus billetes por la ventanilla del coche.
Carta de una muñeca hinchable
QuiEro decirte Lain*
que esta noche Lain*, esta noche....
los hilos forman laberintos escondidos en los pliegues de la cama...
el plástico___ resulta frío incluso para mi piel....
vamos a dejar que la música examine el fondo de nuestras pupilas antes que amanezca....y bebamos...bebamos de esta etílica fantasía de cristal.....
porque nunca fui más perfecta de lo que tú me imaginaste...
2. Anuncio por palabras
“Me gusta besarte y dejarte los labios vacíos” reza la etiqueta de su abrigo
1. Anuncio por palabras (para recuperar los acentos)
Señorita despistada y soñadora busca Detective de pasiones para vivir una gran historia de amor invernal. Se precisa una fuerte dosis de humor , capacidad de comerse a besos a una mujer ,un movil con saldo para mandar mensajes de amor cada dia y tiempo libre para viajar.
Interesados lleven un paracaidas al otro lado del fin del mundo
(extr_acto )
(extr_acto del montaje teatral)
el primer dia de la semana
Los martes olvido que todo ha terminado y marco tu número
algunos lo llamarían INERCIA,
pero prefiero ser honesta y llamarlo NOSTALGIA
A mi abuela una bomba le mutiló la sonrisa. Durante los tres años que duró la guerra no volvió a sonreír, y la gente empezó a decir que era la única persona capaz de llorar por dentro... Las lágrimas corrían por sus fosas nasales y bajaban por la garganta en dirección al estómago, como perros en busca de carne fresca. Un día le inundaron la boca y las encías empezaron a reblandecerse de tal forma que los dientes se le empezaron a caer; la tristeza dejó mellada a mi abuela.
-El pueblo
en el que vivía se encontraba en mitad de la nada,eraun pueblo en el que las ideas tenían más fuerza que cualquier arma, en el que las raíces y las pieles de las lentejas eran un manjar cada día más escaso, un pueblo en el que habría muerto si mi abuelo no hubiera ido a rescatarla...
-El encuentro
se produjo de una forma asombrosamente natural, como si ella lo hubiera estado esperando durante años...y, al mirarse por primera vez, más que conocerse, se encontraron de nuevo. Se besaron tan fuerte que los labios les dolieron, se abrazaron tan cerca que dejaron de respirar durante un momento....y huyeron lejos del miedo, dejando atrás los gritos de un país tumido por la guerra.
Fue entonces cuando mi abuela volvió a reír; fue en aquella ocasión, cuando sintió que su corazón despertaba del interminable letargo en que se hallaba sumido. Y empezó un largo camino en el que nunca supo qué le esperaba al final, pero del que nunca se ha desviado: cada vez que se siente perdida, llama a mi abuelo para que venga a rescatarla. Entonces, él aparece. Como aquella vez- como entonces- y,con un par de pinceles, le dibuja la sonrisa que un día le borró la guerra.
(si podemos, amemonos la mitad de lo que se han amado ellos...)
operacion a corazon abierto
hoy no tengo ganas de poesia. en realidad no tiene nada que ver con mi menstruacion,sino mas bien con un proceso puramente catártico que se manifiesta en forma de llanto espontáneo: sigo sin tildes, aunque creo que ya empiezo a sentir los acentos.
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