Huele a gas.pero no dentro de casa, sino fuera. A otro lado de estos muros pintados de verde, el gas lame las paredes buscando mis fosas nasales con su aliento... he PinTado FloREs en el techo como si lloviera primavera . en la almohada has dejado palabras de algodón y solo tu poesía cara ("expensive" para los amigos) abarata mis ganas de abrir la ventana y ver el final antes que todos vosotros....

SueÑos roToS en tarros de cristal que rompemos con los dientes...sangran las enciaS y el vidrio se mezcla con el desAmoR.... ¿ donde se esconde el viento que roba las palabras?¿donde esconden las PaLaBRas que roba el viento?


En el salón hay una alfombra con paginas en blanco para que los pies puedan contar su propia historia. mi abuelo tiene derecho a ser escuchado por haber sufrido una guerra. y una postguerra. y sus ojos merecen descansar después de que alguien dibujara la imagen de la muerte tantas veces en sus pupilas. mi abuelo y sus pupilas, y esa muela que le arrancó un fascista. Y ese miedo a morir que acabó después de cuarenta_años de espera. Y ese miedo a que todo vuelva a empezar, y que nunca, nunca desaparece..