Mis dedos son agujas cosiendo caricias en tu espalda,
cerrados los labios, no queda sino hablar con la piel,
dejar que el silencio de las palabras escondidas
deje paso al ruido de los cuerpos que se encuentran.
Me habré marchado, es probable, pero es justo decirte
-aunque las palabras nunca imparten justicia-
que esta noche vives en mí de forma infinita :
no parece el deseo un árbol de hoja caduca
en este desierto de sábanas cubiertas de nieve...
.
1 comentario:
precioso
:)
Publicar un comentario