Cuando lloras, tus ojos marrones son tierra mojada.

Tus piernas dos calles que se aciertan desiertas ,

esperando las huellas de mis pasos dactilares ,

suplicando cicatrices, implorando las heridas que solo el deseo es capaz de arrancar:

tu cuerpo busca el dolor que mi boca no te da.

Quieres tener, como otras ya hicieron, tatuados todos mis mapas,

-el estigma del amante que camina en singular y rechaza los plurales-

prefieres mendigar mi amor en la brevedad de una caricia ciega

a pasar noches despierta sin un nombre que llevarte a los labios.





Besotuverso








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